Falar de mim é estranho. Eu quase nunca sei o que dizer, por que odeio a ideia de que, as pessoas saibam o que sinto. É frustrante, porque aparecem pessoas que eu nunca vi na vida e ainda são capazes de dizer que sabem o que estou sentindo. E é tudo mentira. Porque não sabem. Ninguém sabe. Sou eu quem está sentindo, e ninguém sabe a intensidade além de mim. Não preciso de um milhão de vozes inúteis me guiando ou me aconselhando sobre o que devo fazer. Posso ser o melhor na arte do drama. Mas isso é a única coisa que me restou. Exagero na escrita porque economizo nas palavras. Desfaço-me em lágrimas porque estou acumulado em sentimentos. Sentimento esse que não sei que não entendo. Eles apenas me consomem. E as pessoas não entendem, não me entendem. Apenas mentem. Porque mentir sempre tem total aprovação, enquanto a verdade é sempre voto vencido. Eu sou vencido. Por mim mesmo. Pelo que sinto. Por quem eu sou.

Querido John.